Tutto fumo e niente arrosto, di Elena Invernizzi

Potrei parlarle del piccolo mondo di cui io ero l’artefice, il demiurgo, il divino artigiano: un Damaraland in miniatura, copia perfetta del luogo da cui la mia piccola proveniva.
Potrei parlarle di questo, risveglierei senz’altro la sua attitudine acquisita in lunghi anni di studio ad indagare i meandri contorti della psiche umana. Ma in fondo è lei l’analista: colei che analizza, struttura, mette ordine.
Tocca a lei.

Il drappo nero del gasolio, di Stefano Paolocci

Ormai la casa è vuota.
E’ rimasta solo la ragazza a dimenarsi.
Lo fa già da due ore. E’ sfinita.
D’un tratto sale su una montagna di detriti.
Capisco che dal megafono urla in inglese al guidatore del caterpillar di guardarla negli occhi.
“Look at me” grida.
E’ un istante.